Vi è una sorta di 'disfunzione' temporale (non so chiamarla in modo diverso, ma forse sono io che non trovo definizione migliore) in questo romanzo di Morandini. E spiego il perché.

L'ambientazione è decisamente gotica, dove una villa di un certo prestigio e di un certo passato sostituisce il vecchio 'maniero' di settecentesca memoria. In più si aggiunga uno stile di scrittura che a pie' pari scavalca, con abilità e mestiere, le propaggini post-moderne dell'attuale letteratura, soprattutto giovanile.

Ma Morandini non è di primo pelo (passatemi l'espressione poco urbana): insiste in qualche fraseggio demodé, ma è lucido e affidabile nella struttura stessa della frase, quasi, a volte, vigorosa. Ma è questa sua discendenza culturale che per certi versi inganna: quando ci si appresta a leggere Le larve si avverte una sensazione di caduco scivolamento: perché quel che si segue lo si vorrebbe ambientato in altra data, in altro secolo. Ma poi ti accorgi che il secolo è questo, che negli sbalzi temporali della vicenda emergono usi e costumi della contemporaneità (c'è pure il cellulare!).

Allora capisci che il distacco tra il sentito e il letto sta nello stile e nell'approccio narrativo. Che si è detto però di mestiere e ben oliato.

A pag. 134 si legge: Le gengive e il palato di Vittoria erano ricoperti di volute di acciaio e vario materiale plastico, che davano all'interno della bocca un sapore ferrigno che poteva ricordare certi sciroppi per la costipazione, o il sangue succhiato da un polpastrello ferito: la cosa mi sorprese tanto che all'inizio la mia lingua, invece di scivolare lungo quella della mia amica, preferiva percorrere i tracciati di quei filamenti, tastandoli con la punta.

Vi sono dettagli, in questo passo, quasi da anatomopatologo, ma necessari nell'economia del racconto, perché Morandini, nell'esigenza di costruire un gotico contemporaneo, deve ricorrere a strumenti della 'vecchia' arte, arricchiti di una struttura psicologica e 'piccolezze' per un quadro complessivo di ambiguità ossessiva.

E' vero quel che dice la quarta di copertina: il libro oscilla tra narrativa d'appendice, poliziesco e siparietti di commedia e personaggi, dal protagonista al vecchio capofamiglia il cui ritratto sembra in qualche modo dominare i vasti spazi dell'ambiente, fino a Saverio, compagno di giochi del narratore, che distillano influssi indefiniti e improbabili. Servono per imbastire il 'gioco', perché mai come in questo romanzo, si avverte la struttura goliardica dell'intreccio.

Mi chiedo se un libro del genere possa avere un pubblico vasto, quanto meno determinato: domanda non pellegrina, perché ormai si è dominati dai numeri primi e dagli impulsi spensierati delle nuove discendenze inseguite dagli editori sempre a caccia del coup de téâtre generazionale.



di Alfredo Ronci