Due grammi in tre settimane



Quelle pillole viola,

intruglio d'erbe

naturali quanto la diossina,

in promozione da Monoprix,

sapevo che mentivano...

Anche loro.

Tra strategia d'attacco e di mantenimento,

assicuravano la vittoria sull'adipe

...le bastarde.

Le ho sbriciolate e date in pasto ai piccioni del parco,

obesi e frastornati.

È martedi grasso.

Uno scherzo innocente

per liberarsi di quei prodighi tessitori di tappeti di escrementi.



Davanti all'acquitrino,

spacciato ai residenti per laghetto,

c'è la solita panchina sfasciata,

Dio solo sa il perché, la più contesa

da pensionati multietnici e bambinaie africane grosse come lune piene.

Su quelle barre di legno si accalcano idiomi, pelli e odori di contrade lontane:

il vecchio Mohammed che sogna la Mecca,

Yong-Hu, scappato da Pechino per un tozzo di baguette e una briciola di libertà

e Ibrahim che i parenti li ha lasciati tutti ad Auschwitz.

Oggi manca solo Ivan, il gitano.

Si ipotizza stia strimpellando la fisarmonica

sotto terra

linea 5, direzione Bobigny.

Passa un cieco trascinato da un lupo con cappottino fosforescente.

La bestia si ferma,

si concentra,

depone,

annusa,

scansa

ma non avverte

e il l'handicappato sprofonda lo stivale di gomma nello sterco fumante.



Per entrambi,

come se niente fosse.



Anche oggi lo spettacolo da zero centesimi è terminato.

Esco dal parco

scendo dal marciapiede e

- errore,

fatalissimo errore -

sguscio tra due macchine parcheggiate.

Il piede perde aderenza sull'asfalto,

il tacco vacilla,

scivola.

Ne sono certa

non è una buccia di banana né un mandarino schiantato,

la consistenza è inconfondibile come quella della carne di un amante.

Odio i cani

e i loro padroni ancor di più.



Vien da dire

Parigi

città di merda

eppure io ci sto bene



come il camembert sul pane



come il gatto dietro la gatta



come le tue mani sulle mie tette.







Rue des Rosiers



A mezzogiorno

per sei volte

una sirena insolente ha squarciato l'aria e indispettito un corvo sul tetto

Ho scrutato nel grigio, niente aerei

Ho contato in silenzio, niente bombe

Ho pensato ad un assaggio idiota di quella guerra di cui noi non sappiamo un cazzo.



Non si parla di ghetto qui

né di notti di cristallo

li hanno messi sui treni con discrezione ed eleganza

e hanno detto au revoir



I rabbini in costume posano per i turisti

e farciscono bagel e falafel

fino a farli straripare di verza violacea e tradizioni a buon prezzo.



La libreria gay

ammicca ai passanti di qualunque contrada del sesso

con pagine di membri scolpiti, dipinti e raccontati

pronti ad esser colti e impacchettati

Cado in trappola

il Marchese è in offerta

15 euro l'opera omnia illustrata



Aspetto che mia figlia esca da scuola

c'è una lapide commemorativa con un giglio di plastica e il tricolore

500 degli 11.000 bambini ebrei deportati vivevano nel quartiere

Ecco dove si erano cacciati!



"Copriti che tira vento"

e c'è aria di coscienza non proprio pulita









Gabriella Montanari



Dopo gli studi di lettere, le arti applicate e lavori seri ha iniziato una vita nomade da zingara di lusso che l'ha portata a soggiornare ora in Europa, ora in India, ora in Cina. Di ritorno in Francia e alla letteratura, si mantiene traducendo dal francese e dall'inglese i nuovi poeti "maledetti", Dan Fante in primis (il figlio dell'immenso John Fante) e collaborando con riviste italiane in qualità di corrispondente letterario da Parigi.