Qui comincia l'avventura

Del signor Bonaventura

Che assai privo dei milioni

Fa i suoi conti coi coglioni:

marchettari e sfruttatori

ben lontani dagli amori.

E' una storia anni ottanta

Di gaytudine: ce n'è tanta

Ma di fatta e ridanciana

Anche poi pasoliniana.

Sì frenata e poco audace

Colorita ma assai mendace

Fatta di sogni e di bui cessi

Ben voluta dai repressi.

Si dicea storia di ottanta

Ben oliata e ben attenta

C'è chi indaga: un commissario

Ed un prof direi non serio

A far l'alba in dicerie

In stronzate e porcherie.

Il romanzo ha una frattura:

parte dritto, senza paura

ma poi scarta l'argomento

altro che sano memento!

E s'infogna in altro fatto

Sembrerebbe, dai, uno sfratto

Per trovarsi conti alla mano

A parlar sempre di ano.

Sì son froci, l'abbiam detto

E l'autore sembra corretto

Nel contar e nello svelare

L'atmosfera e il malaffare.

Ci sovviene solo un dubbio

Siam di Roma mica di Gubbio

Che in cerca di stylìng

Mica è facile l'outìng

Co' 'ste storie e co' 'ste annate

Che in realtà mai son passate

Perché il gayo è sì orgoglioso

Alle volte sadomaso

Ma se deve andar in dettaglio

Scappa via come un coniglio.

'Sto romanzo lo si è letto

Con appunto e con diletto

Ma ci sfiora l'ideuzza

Che il noir per la gayezza

Sposta solo, anzi conferma

Che il problema è un pachiderma

E se i froci sono oggi

Lesi e pure senza appoggi

Lo dobbiamo a chi non molla

Co' 'sto triste tiramolla.



di Alfredo Ronci